Básicamente son un grupo de adolescentes que han sido arrestados y tienen una condena de trabajo social. A cada cual más personaje que el anterior. Estereotipos para todos, la puta, el freak, el atleta, el sobrado (Nathan eres un crack!) y la choni.
Sinceramente, me enganchó. ¿Porqué me enganchó? Por su estupenda estética en todo momento, escenas elaboradas, siempre con el mismo ambiente lúgubre, tenebroso, frío y británico. Sus personajes perfilados a la perfección, totalmente estereotipados, pero geniales.
Si alguien ha visto Skins le puede sonar este estilo de serie, pero con un enfoque totalmente diferente. Estos chavales tienen superpoderes, si, superpoderes. Un rayo los alcanzó mientras trabajaban y se lió parda.
Ahora se enfrentan a todas las dudas que esto supone. Ya van por la segunda temporada y la primera solo tiene 6 capítulos.
Y como no, una serie inglesa equivale a una BSO como el Santísimo manda. Solo la cabecera ya es de The Rapture, y qué temazo! "The Rapture - Echoes"
La única pega es la ausencia de una trama central, pero ya llegará... ya llegará.
Un poderoso 8,25 para ellos.
Os dejo la promo y la cabecera, que también es una perlita.
A finales de los 70, una panda de tipejos decidió ponerse el mundo por montera y controlar Roma, pasando por encima de quien hiciera falta y convirtiéndose en una banda mafiosa de las que es mejor ver sólo en la tele. Y tuvieron maña para ello, desde luego.
A grandes rasgos ése es el argumento de Roma criminal (Romanzo Criminale en italiano, que suena mejor). Con personajes tan carismáticos como Frío, Dandi, El Terrible o El Libanés, que permítanme la licencia, es el puto amo, esta serie de doce capítulos, adaptación de la novela del mismo título, te deja siempre con ganas de más, y eso es sobre todo gracias a su falta de concesiones, a su buen pulso en la dirección, a una ambientación setentera en la que sólo falta que aparezca Cruyff de joven, con sus patillazas y su todo, y a Daniela Virgilio, que cada vez que aparece se come la pantalla. Qué mujer.
Impostor, fracasado, colgado, actorazo, vagabundo, puto genio... No sé qué línea de pensamiento seguir para caracterizar a Joaquin Phoenix, porque tras ver la película uno no termina de saber del todo qué es lo que ha pasado. Quizás fue una tomadura de pelo o quizás no, pero con todo, esta simple duda hace que merezca la pena verlo divagar en un mar de confusión, completamente abotargado, a lo largo de hora y media de caída en picado, de borracheras, de coca esnifada encima de prostitutas, de peleas con gente anónima o de descalabros televisados en prime time.
Tras unos quince primeros minutos en los que no te enteras de nada, I´m still herese acaba revelando como un documental (¿falso documental? ¿o quizás ni siquiera es éste el término correcto?) sobre la decisión de Phoenix de no actuar más, para dedicarse por completo a lanzar su carrera como cantante de hip hop. Y aunque suene a farsa, a una acojonante puesta en práctica del método Stanislavski, si alguien encuentra una impostura en toda la película, que me avise, porque si JP (como le gusta hacerse llamar) estuvo todo un año actuando de este modo, y sobrevivió mentalmente, se merece un par de estrellas en el paseo de la fama. Por lo menos.
Un errático 8
Escenaza: Hay varias, pero es especialmente chocante el verlo, durante un concierto, lanzarse al público para liarse a hos**as con un espectador toca pelotas.
Consumir preferentemente: Sin leerse el espoiler que voy a enlazar a continuación. Creédme que se agradece el ver la película sabiendo sólo lo necesario.
Demasiado casposa para ser un icono pop, demasiado quemada ya para reinventarse y demasiado fuera de forma para entrar en la faja, la Pantoja no es pop (no como Pep, que es pop) y nunca lo será, pero cuando rebuzna sigue siendo digna de que le den de comer aparte, y eso, después de todo, es de agradecer.
- Mi hija es muy pequeña aún, traerla al Rocío es muy premeditado
- Le dio un simposium de corazón (WTF?)
- No son estrellas fugaces, es una lluvia de motoritos
- Le tocó la lotería y ahora vive como un majara (Es decir, está "to loco")
Más de uno, si aún no ha recibido la noticia, estará imaginándose que estos dos grandes de la música actual se han marcado una colaboración espontánea en estudio, ¡pero no! en estudio no, en directo, y espontánea sobre todo.
Os pongo en situación: Concierto de Phoenix en el mismísimo Madison Square Garden de Nueva York, sonando un hitazo donde los haya, "If I Ever Feel Better", caen las luces, se hace el silencio en la sala y aparecen dos robocops (véase, Daft Punk) metiendo ruido y samplers de "Harder, Better, Faster, Stronger". Explosión de luz y comienza, para mí, un momento único, colaboración de Phoenix y Daft Punk en directo, mezcla perfecta. Si no fuese suficiente lo enlazan con "Around the World"...
¿Qué más queréis? Yo me he quedado lleno.
Mención especial a los griticos del público en primera persona.
Esta gente es de Pamplona, y está con Kitsuné, una discográfica francesa, pero bien podrían están hechos de la madera de los grupos que te escupe el NME a la cara cada vez que le echas un ojo (aunque con una calidad muy superior a la media). Anyway, dejando su DNI a un lado, he de decir que se han marcado uno de los discos más malditaseamente buenos del año.
Yo no confiaba ni mucho menos en que levantasen el partido tras Xtatic Truth. Cuando te escuchas una canción treinta veces en un día, es complicado que las siguientes den la talla. Me encanta equivocarme a lo grande.
El disco es ecléctico de cojones, con toda una gama de sabores, olores y colores: canciones que invitan al consumo indiscriminado de estupefacientes (I love London, I do this everyday), medios tiempos efectivos y fiables (Swallow, With you), canciones con un rollito étnico mezclado con electrónica que le queda dabuti, que diría mi padre, un par de singles de esos que te dejan con el culo torcido pero para bien, y melodías elaboradas con mucho cariño, como en Plage, dondealcanzan una sensibilidad pop de muchos muchos muchos quilates. Imprescindible.
Aquí la cosa va como un reloj suizo fabricado en Pamplona y a afincado sabe Dios dónde. Y eso nos gusta. Le voy a poner una nota de las que habría puesto el difunto Lester:
Un jodido 9,25
DESCARGA DIRECTA EN COMENTARIOS
Destacadas: Xtatic truth, Plage, Champion sound, I love London, With you, At home
Escuchar preferentemente: En algún tipo de artilugio que reproduzca música (qué gracioso soy).
Yo es que sinceramente no sé en qué categoría encuadrar el vídeo, porque freak es un rato, pero la canción es tan jodidamente buena (Bowie nunca falla) que se merece una etiqueta doble.
Esos dúos, esos coros, ese sentimiento contenido y luego desatado, esos falsetes. Qué grandes. Y Bowie y la canción tampoco están mal.
Buenos días/tardes dependiendo del meridiano en el que estéis. He venido para quedarme ya que el señor Luvchenko no da a basto (aunque lo haría si quisiese, está muy loco).
He visto nacer y dar los primeros pasos -y los últimos- de este blog, y ¿qué coño? me aburro más que Belén Esteban en "59 segundos" así que no sé si os haré reir o llorar, pero si puedo hacer ambas mucho mejor.
Os dejo la primera perlita en honor a mi nombre, (que no es el del capitán Garfio, si no el bajista de un grupo poco conocido...¡bah! novatillos) que además salgo muy esbelto. Saboredalo, de esto queda poco.
_Al igual que en Hierro 3 (otra que también recomiendo), el ritmo pausado y el prácticamente innecesario uso del diálogo, la búsqueda de hallar profundidad en sus personajes y el simbolismo son la firma de un director que, con 33 años y sin haber recibido formación técnica como cineasta, realiza un cine profundamente personal y simbólico, un cine que casi podría ser escandinavo, por mucho que venga de Asia.
Primavera, verano... narra la historia de un monje budista y su pequeño discípulo, apenas un niño al inicio de la cinta, y el transcurrir de sus días en una cabaña aislada en las montañas. Con el paso del tiempo (y lógicamente, de las estaciones), este niño se irá convirtiendo en un hombre, e irá descubriendo por sí mismo cuál es el peso de la vida, olvidando lecciones importantes por el camino, y aprendiendo otras nuevas, convertido en el rostro del ciclo vital en el que todos estamos inmersos.
Finalmente, una vez que el tiempo ha puesto a cada uno en su lugar, el ciclo, ya lo avisa su título, volverá a empezar. Es la historia de siempre, es la vida, al fin y al cabo.
Ahí le va el 7,25
Escenaza: Cuando, al principio, el discípulo tiene sus escasos ocho años, se dedica a atarles piedras a ranas, peces y serpientes. El escarmiento de su maestro, aunque quizás algo previsible, es magistral. En el vídeo está la escena.
Consumir preferentemente: Con la siesta echada y sin prisas. Este tipo de cine, no tiene por qué gustarle a todo el mundo, pero, como todo, si se le ponen ganas acaba por merecer la pena. En Cierraelmaletero (casi) nunca hay trapalladas.
Aaahh, las encuestas: el combustible del pueblo, el motor de nuestra masa social, el leitmotiv de los hombres justos, la quintaesencia de quien alguna vez se consideró lector de Cierraelmaletero. Sé que las echabais de menos, y el que no, ya sabe dónde está la puerta.
La última encuesta se presentó en un momento de turbulencias para la competición, viéndose los resultados condicionados en parte por el revuelo de la descomposición del campeonato. Finalmente, tras el incierto parón, se puede ya hacer balance de los resultados obtenidos, quedando en evidencia que, a pesar de que el momento no era propicio, la experimentada Lina Morgan Freeman supo hacer valer su experiencia y sus tablas para sacarle varios cuerpos de ventaja a sus competidores, obteniendo un oro que quizás, en otras condiciones, le habría salido más caro.
Por su parte, donde sí fue encarnizada la lucha fue en la pelea por la plata, balanza que finalmente Edward Norton Antivirus pudo decantar hacia su lado, no sin una dosis de suerte en los últimos momentos. Beyoncé Knowles, aunque el resultado final no fue el deseado, pudo sumar un nuevo metal a su medallero particular. El más abultado de la competición.
En Austria las fiestas empiezan muy pronto, así que las conclusiones se quedan para otra ocasión. O tal vez no, ya lo decidiré.
En Austria el verano dijo chao hace bastante, pero esta canción tiene buenrollo y con eso basta. Y sale el negro que canta la canción esa del David Guetta, la tía de Best Coast y otro más muy majo también.
Me tomo el regreso del maletero con calma, como veis. Auf wiedersehen.
Contra todo pronóstico, y al modo de esos grupos que en su día molaron y regresan a los escenarios solamente por la pasta, gordos y feos, aquí está Cierraelmaletero de nuevo, reabierto desde Austria por un servidor. Esta vez es un asunto personal, los mequetrefes de mis antiguos compañeros han pasado a mejor vida (echad un ojo por el lado izquierdo), desperdigados como están por Europa adelante.
Consideradlo como el regreso de Guns n Roses, en el que sólo queda Axl haciendo el garrulo. Tiraré del carro hasta que pueda, y después, esperaré un tiempo y regresaré de nuevo, más gordo y aún más feo. Pero solamente por la pasta, desde luego.
Vale, no es exactamente una película, porque dura seis minutos, pero lo cierto es que vale mucho la pena, con el toque de toda la vida del señor Burton y la estética que luego emplearía en la gran "Pesadilla antes de Navidad".
_74 votos 1º El Rey de los Quitanieves. 24 votos. 32% 2º Marichalar. 21 votos. 28% 3º El Príncipe de Bel Air. 11 votos. 14%
Después del forzado parón en la competición regular, consecuencia de la gravísima escisión en el seno de la Federación tras huir Mr. Marsopa y Marvin el Marciano, medrosos de cargar con sus obligaciones, la competición consigue reponerse y contar de nuevo con una aceptable cuota de participación.
En un principio pudo parecer que el El Rey de los Quitanieves no hallaría óbice para alzarse con el ansiado galardón, pero tras un dubitativo arranque, Marichalar, apelando a su pundonor de navarro de pro, recuperó terreno hasta enfrentarse en un angustioso mano a mano contra su némesis. Finalmente, la suerte, que también juega en estos casos, decantó la balanza hacia el lado del potentado monarca de los quitanieves. El resto de participantes fueron meros comparsas en una batalla de dos.
Nos estén viendo desde donde nos estén viendo, quiero que Marsopa y Marvin sepan que esto ya no es lo mismo sin ellos, que les prometo cambiar, y que nunca una victoria de un empresario del gremio de los quitanieves me supo tan amarga.
_El Óscar a la mejor película, como sabrán los que no hayan vivido en un búnker incomunicado de la sociedad estos últimos días , se lo ha llevado En tierra hostil. Película que hace historia por el hecho de que su premio a la mejor dirección se lo lleva, por primera vez, una mujer: Mrs. ex mujer de James Cameron.
La cinta se sustenta sobre dos magistrales escenas, intensas, epatantes, que dejan al espectador con el regusto amargo de la adrenalina en la boca y la palabra "cine" pintada en los labios: la escena inicial, recordando a la mejor cámara lenta del mejor Sam Peckinpah, y la escena del hombre bomba. Los dos firmes soportes de un tendal cuya cuerda no siempre aguanta bien el peso que cuelga de ella.
Es una película imperfecta, que ni siquiera se esfuerza mucho en ocultarlo, que suple sus carencias a base de músculo en escenas tensas como un rechinar de dientes: Múltiples fallos que restan verosimilitud a la trama (esa parte cuando al prota se le va la olla y se da una vuelta por la ciudad, por ejemplo, es una auténtica estupidez); un guión desestructurado y veleidoso; cierta sensación de que esos personajes son un invento, no un reflejo...
Pero la apuesta no sale mal del todo, y En tierra hostil consigue sobreponerse a sus propias zancadillas y dejar un efectivo y sanguinolento reguero de escombros, de tensión y situaciones límite en las que siempre es mejor ver a otros que a uno mismo. Con altibajos en que los buenos momentos están muy arriba y te mantienen clavado a tu asiento, seguro y en tu casa.
Quizás aquí todo sea fachada, pero eso no tiene por qué ir reñido con el espectáculo, y por eso a tantos otros, que no a mí, les gustó Avatar. Por eso lo llaman cine, supongo.
_ Exacto, que Dios bendiga a Bollywood por el simple hecho de permitir que la esforzada industria cinematográfica hindú logre brindarnos, incansable, vídeos de enanos muy parecidos al Fary bailando funk y fumando (mucho ojo con ese segundo 0:38, donde el habilidoso bailarín nos deslumbra con su talento).
Aaaah, sí. En Occidente hace mucho tiempo que no se hacen cosas de este calibre. Puto Lars Von Trier, cuánto daño nos has hecho a todos nosotros.
_Con este disco existen dos usos posibles, y ambos son en función al tiempo. Si por la ventana está lloviendo, la energía y las guitarras llegan como si del séptimo de caballería se tratara, y evitan que algún incauto se amargargue entre esas dichosas cuatro paredes; si por el contrario hace buen tiempo, esos cuatro tipos de la portada (antes conocidos como The Muslims) llamarán a la puerta, se presentarán y te sacarán de casa para que hagas algo que requiera bien de energía.
Comandados por C´mon, directísimo tema de escasos dos minutos (como la mayoría de canciones del elepé, por cierto), por nuestros oídos desfilan Wire, los Ramones, los Strokes y hasta si nos ponemos, Mexico le podría haber salido de rebote a Yo la tengo.
La cosa es inmediata y trepidante. Uno de esos discos que te sorprenden (un poco, tampoco vamos a desfasarnos) porque no te esperabas que aguantara tan bien el tirón, consiguiendo, casi siempre dentro del mismo estilo, buscar vueltas de tuerca a cada tema para evitar caer en las repeticiones cargantes a las que nos tienen acostumbrados otros de sus compañeros de profesión.
Vaya, que les ha quedado un disco apañado, y, al igual que muchas colonias, muy fresco.
Destacan: C´mon; More or less; Parasites Valoración: Música que sin complicarse la vida logra más de dos y más de tres temas rápidos y efectivos, con mucho oficio, y que nunca llega a aburrir.
The Clash siempre han sido tipos con mucha "Clashe" (si no lo decía reventaba), y entre otras cosas hacían temazos enérgicos perfectos tanto para motivarlo a uno de camino a clase como para una buena persecución policíaca matinal, ah, y además a mí me pone de muy buen humor.
_Si obviamos el paréntesis que supuso Effects of 333 (¡obviémoslo, por favor!), el primer disco serio que BRMC sacan al mercado tras el eficiente Baby 81 es un disco de contrastes, y no porque venga acompañado de grandes cambios en su sonido (que ni de lejos... ni falta que hace), sino por la diferencia de calidad entre la gran traca inicial y la floja segunda parte. Beverly Hills contra las chabolas.
Con las cinco primeras canciones a un nivel altísimo, comandadas por el resuelto tema que titula el album o la apisonadora de Conscience killer, un alud de guitarras malencaradas y percusiones marciales, parece que todo va a ir bien, que el rock n roll sigue en su sitio y que BRMC han vomitado un glorioso y contundente sexto album; pero la realidad acaba por imponerse, dejando al descubierto los pies de barro de un disco que apuntaba muy alto y que se descalabra en plena escalada.
A partir de Evol, el álbum da bandazos y se descontrola, naufragando en anodinos temas de relleno que bien podrían ser caras b de las flojas, con la salvedad, todo sea dicho, de The Toll y Long Way Down, que al igual que la excelsa Sweet Feeling, emparentan con la cara más amable de estos tipos duros (ahora con nuevas baquetas, a cargo de la ex batería de los Raveonettes) la de aquel benigno y sereno Howl.
En definitiva, un compendio de todos los vicios y virtudes de una gran banda. Una lástima que algo fallara en el camino, porque esto tenía muy buena pinta.
Valoración: La actitud, las guitarras y las pelotas siguen en su sitio. Falta simplemente un poco de constancia, aunque eso a durezas como esta gente se la traiga floja.
Hacer una película (otra) sobre Bob Dylan es de por sí un tirarse a la piscina. El bueno de Bobby es una figura que ya pertenece al imaginario colectivo, un mito del siglo XX que ha hecho correr ríos y ríos de tinta, del que casi todo el mundo parece tener una opinión pero que nadie, en el fondo, sabe quien es. Un artista como la copa del pino y un hombre que parece casi inalcanzable. Vamos que se llega a morir joven y teníamos estatuas del en cada calle. Tal cual. Pero bueno, metámonos en el tema.
Ya empezamos con un ligero mosqueo. Una sensación de que vas a ver una especie de epitafio en vida. Pero bueno, aceptemos el trabajo como una sentida obra de admiración. Te encuentras con una película arriesgada, que intenta deconstruir la persona del bueno de Bob en siete personajes distintos, siete facetas de una misma persona, tomando como base alguno de sus mayores ídolos (tales como Woody Guthrie, Billy the Kid o Arthur Rimbaud), una suerte de metáfora sobre la multipersonalidad del artista. Bueno, sobre el papel suena bien. Ingenioso. ¿Consigue captar la esencia? No estoy tan seguro.
Los personajes elegidos, las personificaciones más bien, son bastante acertados, pero algunos pecan de desdibujados, otros de demasiado dibujados, otros ya te parecen que eran totalmente prescindibles. La estructura de la película, es arriesgada, original y con inventiva, pero se caracteriza por cierta y congénita desproporción que al final convierten la película en un batiburrillo confuso y algo pedante. Hay grandes aciertos, sobre todo la parte de Cate Blanchett (realmente te crees que estás viendo a Bob) que, curiosamente, es la que más se ciñe a la historia real, pero cuando se intenta llegar más allá, cuando intenta innovar, ser lo más de lo más tropieza casi ininterrumpidamente. Hay aciertos pero la sensación que gana es la de experimento fallido. Y es una pena, porque material e intención hay.
Así pues, hay dos fallos independientes. Uno, el relacionado con la película en sí, coja, con cierta confusión, pero que mantiene el tipo por una estructura original, unos actores en su sitio y una fotografía muy conseguida. Dos, el relacionado con Bob Dylan. ¿Consigue la película llegar al artista? ¿Hace que comprendamos mejor la obra y el personaje? Tengo mis serias dudas.
En conclusión, un ejercicio interesante, con intención, pero que no logra sus objetivos.
Yo en el fondo siempre lo sospeché, pero me parecía de mala educación comentarlo por ahí. Finalmente, es el propio Vegeta quien reconoce ser palomo cojo, que dirían en Los Serrano.
"Hay un príncipe ahogándose en la lluvia preguntándose que es lo que ha hecho mal"
Miren Iza (Tulsa), junto a Christina Rosenvinge, forma un dueto muy representativo de pop adulto en clave femenina. Aunque de influencias distintas, carreras distintas e incluso edades distintas, representan muy bien una forma de entender la música que es un bastión frente al auténtico alud de bastante anodinas indie-folk-cantautoras que nos machacó no hace mucho. Un bastión que se vio materializado como una extraña fantasía hace poquísimo por cortesía de Heineken (según vimos en jenesaispop). También con este grupúsculo (por categorizar, que es algo mú divertido) podría tener que ver Irene Tremblay (Aroah) o la misma Lidia Damunt entre otras, siendo Irene, Miren y Lidia, pertenecientes a la misma generación y Christina una especie de matriarca.
Pues bien, estas cantautoras, muy asentadas ya en el panorama musical, comienza a llevar a nuestra música de autor con raíces americanas a niveles realmente altos. Las mujeres están diciendo mucho y lo están diciendo bien. Si señor.
Y Tulsa ahí, en la cresta de la ola. Con este disco, después de un disco homónimo y otro ya dentro de la maquinaria independiente (en Subterfuge), asientan su propuesta de música desolada, seca y deprimente. Vamos, esa música para cuando llegas a tu casa a las 6 de la mañana. Si pones a Nacho Vegas y a esta continuados, es posible que se suicide hasta el gato. Es así. Aunque hay que matizar. Si bien el anterior "Solo me has rozado". era sincero, directo y crudo, este utiliza más el circunloquio, la despersonalización, tirando más de simbolismo y de poesía que alcanza a veces categorías épicas ("El duelo" es un buen ejemplo).
La capacidad lírica demostrada es increíble, no hay más que escuchar canciones como "Alguien viene a por lo suyo", "Araña" o el mismo "El duelo" para percatarse de que se está ante algo de orden superior, un nivel que pocas veces se puede ver en la música española. Mira más directamente a sus influencias norteamericanas, en esas atmósferas de western, llevando el espacio hasta categorías mitificadoras. Esto no es un "oh, pobre de mí, mi novio me ha dejado", esto va un paso más allá. Y es en ese paso donde Tulsa no tiembla y acierta de pleno.
Un gran disco, que sobre todo da la impresión de poder ser un precedente para mucho más y mejor.
Un 8 bien merecido.
DESCARGA DIRECTA Destacan: "El duelo", "Tus flores", "Araña" Escuchar preferentemente:Si estás de bajón, eres un masoca incorregible y te encanta tocar fondo. Aparte de eso, para disfrutar sin prisas tambien está bien.
_Obviamente, antes de que saquemos el tercer recopilatorio, y tras haber sacado el primero, procede sacar el segundo, y aunque lo saquemos dos meses más tarde de lo que corresponde, ya bastante es que esté aquí, porque si llega a ser por dos que yo me sé ya no había ni blog (y sí, estoy señalando con el dedo a dos tránsfugas cuyo nombre casi todos conocemos... y no me refiero a Xilo).
Pero dejando los resquemores a un lado, aquí tienen ustedes un disco con una selección ciento por ciento subjetiva acerca de qué temas fueron los más destacables de la última mitad del año pasado. Lo disfruten ustedes. Nuestro querido amigo Choni, en portada, ya lo está haciendo.
Tracklist: 01 - "C´mon" / The Soft Pack 02 - "Laura" / Girls 03 - "Hasta que el cuerpo aguante" / Dominique A 04 - "Nothing to hide" / Yo La Tengo 05 - "Trouble comes running" / Spoon 06 - "I can be a frog" / The flaming lips 07 - "Exploding head" / A Place To Bury Strangers 08 - "Two" / The Antlers 09 - "Mind movies" / Daniel Johnston 10 - "Youth and lust" / Cold Cave 11 - "Dreams comes true girl" / Cass McCombs 12 - "En el cementerio peligroso" / Lidia Damunt 13 - "Poison control" / Royal Bangs 14 - "Ton héritage" / Benjamin Biolay 15 - "I walk alone" / Music Go Music 16 - "Las inmensas preguntas" / Nacho Vegas
_Un magnífico DiCaprio encarna en Shutter Island a un atormentado detective en busca de respuestas. Respuestas a por qué una paciente de un psiquiátrico se ha esfumado sin dejar ni rastro; respuestas a por qué no parece haber nadie en la isla que no oculte algo; respuestas a preguntas mal formuladas, cuyo significado tenemos siempre delante, aunque no seamos capaces de comprenderlo.
La tela de araña tejida por Scorsesse es una trampa camuflada en la que entras, con cautela o sin ella, hasta no saber dónde estaba la salida, dudando incluso de que realmente haya una. Al principio las cosas están bajo control, la historia avanza diáfanamente, con la ilusión de que este o aquel detalle seguramente será bien ubicado dentro de poco. Y de repente, como si de arenas movedizas se tratara, acabas enredado en ese resbaladizo entramado que el de Nueva York ha tendido a tus pies.
Porque la atmósfera opresiva y el buen pulso en la dirección crean un agobiante in crescendo, idóneo para acompañar un menú compuesto de confusión y giros de guión que te dislocan la cadera, haciendo que dudes de todo y de todos, poniendo en duda incluso la misma locura.
Sin duda podrá objetarse que la historia es demasiado enrevesada, pero incluso esto se puede justificar gracias al desasosiego, la insania y la paranoia que supura la pantalla; gracias a la ornamentación de una película que no deja de tener la lógica interna de la demencia.
París bien vale una misa, y Shutter Island bien vale nuestra atención.
Al hacer una película/serie/libro sobre el mundo adolescente se pueden caer en dos fallos muy típico tópicos que marchitan la mayor parte de la producción al respecto hasta la fecha: Uno- Tratar a los adolescentes de gilipollas superficiales y proporcionar una obra a la altura de esa gilipollez superficial (vease cualquier serie española y la mayoría de las americanas) Dos- Transferir los problemas adultos a los adolescentes y dotarle a ese sub-mundo de una pedantería existencial del que carece. Pues bien, Skins no cumple ninguno de los dos.
Porque el mundo adolescente es un mundo aparte, con sus problemas aparte y eso los creadores de esta serie lo saben bien. Así pues, podemos ver, al fin, unos chavales tangibles, reales, creíbles, con sus problemas tangibles, reales y creíbles. Problemas serios, que explican sin sutilezas la realidad de la juventud urbana actual: drogas, depresiones, problemas de personalidad, homosexualidad y en fin, todo tipo de búsquedas personales que caracterizan esta etapa tan poco tranquila de nuestras vidas. Sin cortapisas, sin triquiñuelas ni juegos de palabras. Valga decir que a veces (sobre todo en la segunda temporada) se regodea excesivamente en el melodrama, pero un guión con una solidez fuera de dudas y unos personajes muy bien construídos salvan la cuestión con nota. No hay duda, los ingleses saben hacer películas urbanas, y nos lo han vuelto a demostrar.
Fuera de esto, queda la duda de si la segunda generación (tercera y cuarta temporada) está a la altura de la primera. Pues bien, para mí, fuera del cariño que se le coge a Cassie, Sid, Tony y compañía, macarras marlonbrandescos como Cook, chavales con graves problemas sociales como JJ (tengo un amigo que es clavado a él) o misteriosas Lolitas como Effy, están y de lejos a la altura. No hay duda. Las historias no desmerecen lo visto y,aunque no deje de ser la repetición de una fórmula conocida, mantiene el nivel y lo hace con estilo.
Vamos con esa ristra de vídeos de los que siempre da tanta pereza poner.
El menú del día nos trae el vídeo del último single de unos pavos que se están comiendo el mundo (occidental) con patatas. Vampire Weekend con el vídeo de Giving up the gun, cuya estrella invitada no es otra que uno de los ínclitos Jonas Brothers de mierda.
En otro orden de cosas, y aunque ya no es una novedad (fue novedad hace tres meses, pero las cosas de palacio van despacio), como si lo fuera. Ahí va un vídeo que encontré enterrado entre tantas otras cosas, y por ello, Luvchenko lo pone aquí y ahora para que lo escuche quien quiera, y quien no quiera, pues no. Amanece en Pekín, del debut de Mamut.
Lo que yo entiendo por novedad es una cosa muy flexible, y por ello, Escapatoria de Tachenko nos vale como animal de compañía.
Si por lo que sea Mr Marsopa se digna a aparecer de nuevo por ese blog que ha repudiado como si fuera un abuelo en una gasolinera, en Cierraelmaletero podrá ver el vídeo de Voy a hacerte reocordar, primer single de Universal, el último disco de LHR. (Si nuestro querido Marsopa aún siguiera con nosotros, el disco ya llevaría una semana comentado. Me va a acabar obligando a comentarlo yo, coño)
¡Albricias! Karen O (y los otros dos pazguatos) ataca de nuevo con un vídeo de Skeletons, y aunque el vídeo es regulero y algo mustio, es medianamente bonito, y si además viene acompañado de una gran canción, aquí no ha pasado nada.
Y con un poquito de "lo más nuevo" de Yeasayer, vamos cerrando "lo que viene siendo" esta nueva edición de Novedades al maletero. El vídeo es raruno de narices, con un toque muy Donnie Darko, pero la canción está chachi (si no, no pisaría la sección, que este blog es un sitio medio serio)
_A medida que pasan los años, hacer lo mismo de siempre, aunque lo hagas mejor que muchos de tus vecinos, deja de funcionar. Ése es el pie del que cojean estos irlandeses, que vienen haciendo lo que tantos otros, y se suman tarde a la fiesta.
Pero después de todo nunca es tarde si la dicha es buena, y el talento inconstante de estos chavales permite que su disco consiga con esfuerzo lo que hace un par de años habrían logrado con solvencia, y así, con cierta reticencia le acabas cogiendo el gusto a un disco bailable y entretenido, donde en más de una ocasión encuentras motivos para el indulto de mano de un par de temazos y un par de canciones muy defendibles, de esas que te vienen al pelo cuando desempolvas los dancing shoes, que diría Mr. Turner.
A veces se les cuela algún ramalazo de Foals o incluso de The Rapture, pero básicamente la influencia más destacable que se les encuentra, tristemente, es la de unos anodinos Cinematics (si tu referencia es un refrito de otros refritos, malo). Y aún así, el principal fallo de este disco es llegar en mal momento, porque en el 2005 habría sido un melocotonazo, palabra.
De este disco no creo que nos acordemos dentro de tres meses, pero mientras tanto se le puede sacar partido. Por qué no.
Destacan: I can talk (temazo, eso sí), Undercover Martyn, What you know
Valoración: Un disco que ya está muy visto, pero que está mejor que muchos de los que vinieron antes. Para escucharlo de fiesta o en un día depre viene bien.
_La primera temporada de Héroes no estuvo mal, cierto, sin ser la leche, al menos tenía virtudes que le hacían aguantar el tirón. Pero claro, había algo en ella que impidió que me enganchase, qué le vamos a hacer. Luego vino Skins, y aunque tenía defectos, sí que consiguió engancharme, y ahí ando, a vueltas con la cuarta temporada.
Y entremedias, ¿qué hay? Pues Misfits, joer, creo que se veía venir.
A mi entender, la serie en cuestión es el equilibrio más o menos idóneo entre esos poderes que tanto molaban de Héroes y ese ramalazo desfasado de la gente de Skins. Es decir: adolescentes problemáticos a los que una tormenta les otorga una serie de poderes del tipo de poder hacerse invisibles, leer la mente del prójimo o retroceder en el tiempo.
La serie solamente cuenta con 6 episodios, todos ellos ágiles y entretenidos, en los que pasan cosas constantemente y que no se encasquillan (y si lo hacen, rápidamente pasan a otra cosa y si te he visto no me acuerdo), y una segunda temporada está al caer... y el que firma estará ahí para verla.
El personaje de Nathan mola mucho, y los capítulos pares (exacto: 2, 4 y 6) están cojonudos, amén de que la serie tiene margen para crecer y el hecho de ser inglesa es un puntazo, porque en las islas siempre saben lo que se hacen.
_ Si por lo que sea aún queda alguien ahí fuera leyendo esto, un servidor quiere disculparse en nombre de la difunta cúpula de Cierraelmaletero por el bache tan fastidiado en el que se encuentra nuestro querido blog. Como decía Marvin el otro día: son ciclos, y el maletero está en la fase de morirse... pues no, tampoco tanto; por ahora vamos a dejarlo en que se ha cogido un resfriado bastante jodidillo.
Así que vamos a reanimar esta porquería de sitio de la mejor manera que se me ocurre, con los Beastie boys, una fiesta desmadrada y un riff de guitarra totalmente incontestable.
Larry Gopnik tiene un trabajo normal. Larry Gopnik tiene una familia normal. Larry Gopnik no tiene especiales ambiciones. Larry Gopnik es un buen judío, respetuoso con las tradiciones. Larry Gopnik se conforma, es buena persona y justo con sus hermanos. Larry Gopnik es, en definitiva, un tipo serio. Pero a Larry Gopnik las cosas no le van bien. Y el bueno de Larry Gopnik quiere respuestas, y nadie se las da.
¿Estamos ante el trabajo más personal de los hermanos Coen? Realmente la historia no tiene nada de espectacular, es una historia íntima, de un hombre que busca respuestas para no perder la cabeza, al que se le cae su ordenado mundo encima y no sabe ni puede reaccionar. Pero la cuestión es el "como". Y es ahí donde destaca especialmente. Claro, no estamos hablando de unos aprendices, ni de unos simples artesanos. Esta gente sabe hacer películas y sabe hacer que se note que son suyas. Porque hay mucho Coen aquí, quizás para alguna gente hasta demasiado. Las pequeñas cosas se estirán hasta el absurdo, los largos planos de surrealismo con música psicodélica se multiplican y la vida cotidiana nunca pareció algo tan exageradamente estúpido. Según pasan los minutos, Larry nos da entre pena y risa (o penarisa, asi mezclao) con su cara de perro perdido, sus agobios, sus gritos y sus súplicas. El adolescente porreta y amante de los Jefferson Airplane se te hace de lo más simpático, y la mujer y su amante sacan de quicio. Realmente, te puedes sentir como se debe de sentir Larry, sin intender un carajo de lo que pasa a tu alrededor. No entiendes nada, y buscas el porqué de todo este caos llamado vida, pero no hay respuestas. Y esta es, si es que hay alguna, la gran moraleja de la película.
Como el relato de los "Dientes del gentil" o la extraña (pero apasionante) historia con la que abren la película, nada tiene respuesta, o si la hay, es dificil que alguien la haya encontrado. Larry va de rabino en rabino preguntando porque todas las desgracias parecen ocurrirle a él, que es un tipo serio, que nunca ha hecho daño a nadie. ¿Que quiere decirme Dios con todo esto? "¿Que significa esto, rabino? ¿es una señal?(...) ¿Está la respuesta en la kabala, en la toráh? ¿O no hay respuesta porque no hay pregunta?", que diría el gentil de la historia.
Sin ser una gran película, ni especialmente impresionante, si que es profunda, agradable y muy personal, con un punto marciano de lo más genial y, sobre todo, divertida.
_Nuestro viejo colaborador, Eidrians, nos trae, con la precisión que le caracteriza, unas líneas sobre la nueva de Eastwood.
Invictus nos lleva a los años de la abolición del apartheid en Sudáfrica y de la llegada al poder de Nelson Mandela, elegido democráticamente como presidente de un país donde ser de un color o de otro significa pertenecer a mundos completamente diferentes. Esto se aprecia desde el primer momento en una interesante escena que refleja ese contraste a la perfección.
La verdad es que después de visionar la cinta me quedan muy claras dos cosas. En primer lugar, que si todos fuésemos Mandela, este mundo sería un lugar mejor. Por otra parte, la película constata, y que tomen nota los escépticos, que el deporte es algo más que un juego, y que si lo llaman "pasión de multitudes" es por algo. Porque une a la gente como lo pueden hacer pocas cosas.
Excelente actuación de Morgan Freeman, a quien el papel le va que ni pintado, y muy correcto el siempre fiable Matt Damon, quien con sus 15 kilos más de músculo, da el pego como un auténtico Springbok (jugador de la selección sudafricana de rugby).
A destacar la lección que se trata de dar y la última media hora, con escenas de rugby realmente conseguidas. Como pega, quizá es demasiado políticamente correcta a veces y no deja suficientemente patente, ahora que la situación ha dado una vuelta de tuerca, el rencor que la población negra acumula en su interior tras tantos años de discriminación.
Notable alto: 8,5. Y seguramente algún Oscar caerá.
Charlotte Gainsbourg o como conseguir que se olviden de quienes son tus padres. Y no es fácil, contando que eran gente del nivel de Serge Gainsbourg y Jane Birkin... No, no es moco de pavo. Pero por lo que se ve (por lo menos en la prensa española) no se cita esta cuestión en las críticas. Todos hablan de su (buena) carrera como actriz y de su anterio disco, el ya prometedor "5:55". Y eso es bueno.
Porque esta guapainteresante anglo-francesa, aparte de una más que notable carrera de actriz ha sabido rodearse de los más listos de la clase para su zambullida en el mundillo musical. Que si Beck (ya gran admirador de su madre), que si Jarvis Cocker, que si Air, Godrich o Neil Hammon, desde luego a la chica no le faltan amistades de tirón. ¿Es por lo tanto una enchufada? ¿Tiene talento la chica, o solo sobrevive gracias a la ayuda de los demás? Pues no, amigos, no, la chica vale para esto. La chica lo tiene. Tiene eso que hacía grande a las divas de la chanson. Tiene eso que convierte a alguien en una estrella del pop. Tiene eso que hace a alguien especial, eso que no se puede conseguir ni con todo el oro, amistades o relaciones parentales, eso con lo que o naces o no naces. Y al fin lo demuestra en un disco.
Porque este es un muy buen disco, un disco delicioso, para degustar. Un disco que te puede acompañar durante un día entero, un disco que si bien bebe (y bien) de los clásicos, utiliza inteligentemente ciertos toques experimentales (que para eso Beck tiene mucho que enseñarle) creando atmosferas geniales y envolventes, sin caer nunca en el deja vu, ni en el más de lo mismo. Las canciones van pasando, una detrás de otra, y tu ni te enteras, te consigue hechizar sin dificultad y tú tan encantado de la vida. Esa voz susurrante consigue lo que pocos consiguen. Es el encanto personificado, y una mujer que espero nos acompañe durante años y años y años con más discos como este.
_Zaire en 1974, la velocidad y la técnica contra la fuerza de la roca, Ali contra Foreman. El resultado del combate, sin embargo, acaba por ser lo de menos. Lo que cuenta es ver la calma antes de la tormenta eléctrica, ver a Ali nervioso como un tigre enjaulado, sobrellevando a base de bravuconería el miedo ante quien puede sacarlo de allí en una caja de pino.
Cuando éramos reyes es un documental, nada que ver con el biopic de Hollywood, y aunque juegue en una liga parecida, no es la misma. Los artificios son menores, la realidad está más cerca, es más nítida, y las imposturas que vienen de la mano de la incerteza, propias de cualquier persona, tienen una textura diferente, más humana y más lógica, más de verdad.
Porque aunque veamos a Ali fanfarroneando acerca de lo grande que era y de cómo iba a machacar a Foreman sin piedad, podemos sentir su miedo. Sus ojos son permeables, y transmiten ese nudo en la garganta que a todos se nos pone ante los grandes retos, esa fingida máscara de que todo está bajo control.
Pero el espíritu de Ali tiene demasiado empuje como para quedarse simplemente en el miedo, y su carisma termina por ser una riada en la que te ves envuelto sin querer, contemplando sus apasionados discursos sobre África y la situación del hombre negro, la humildad que muestra hacia la gente del Zaire, y deseando que ese maldito fanfarrón gane la pelea, porque será un vanidoso, pero es humano, y cualquiera podría reflejarse en su rostro y en sus bravatas.
Este documental le hace a Ali la justicia que Control le hace a Ian Curtis, y eso es mucho. Un documento que es un pedazo de historia del siglo XX, sin más.
Hay misterios que han acompañado al ser humano desde que es tal. El sentido de la vida, a donde vamos, de donde venimos, la existencia de dios y porque la serie "Todo el mundo quiere ser como Ignatius Farray" no es de visionado obligado en todas las escuelas (y/o guateques) del país.
_ Me disponía a hacer la crítica de otro álbum hasta que se me cruzó Love comes close en el camino... y dile tú que no, que no lo comentas porque tienes otro disco antes. No señor, las cosas hay que hacerlas bien.
Tras su horrorosa portada viene, agazapada y de incógnito, media hora de gloriosos sintetizadores pop y ritmos que recuerdan ahora a New Order, ahora a OMD; primero un poquito a Depeche Mode y luego un poquito The Juan Mclean (y esto viene a cuento de que la intro de The Laurels of Erotomania es prima hermana de la intro de The Simple Life). Y ya de paso, por el camino, hasta cae un poco de noise suavecitoy líneas de bajo mortales de necesidad.
Una Epifanía de canciones tan pegajosas que cuando suenan se te van los pies, y cuando no suenan, sabes que deberían estar haciéndolo. Si en la recta final no estuviera Hello Rats para bajar el ritmo, incrustada entre The Trees Grew... y Youth and Lust, la dupla de killers del álbum, estaríamos hablando de una sobredosis de clase. Demasiado talento en muy poco tiempo y todo eso.
En nueve canciones se contabilizan, tocando distintos palos de la electrónica y sin despeinarse, cinco o incluso seis temazos, temazos de esos que no piden permiso para instalarse en casa y no largarse por tiempo indefinido.
Ojalá todas las visitas fueran del mismo calibre. Ojalá todos los días tuviéramos esta fiesta en casa.
_ Lo que diferencia a este disco de cualquier otra cosa que haya podido hacer Jay Reatard, sencillamente, es que tras él no vendrá nada más.
El disco es de agosto, pero Jay pasó a mejor vida hace un par de semanas, con sólo 29 añitos. Aprovechando que sus canciones son perfectas para no empezar un día de biblioteca amargado por lo que se avecina, la ocasión es idónea para dedicarle un brindis al de Memphis.
Enérgicos guitarrazos de power pop; garaje; melodías en sitios estratégicos y la vista puesta en gente como los Undertones, Wire o Supergrass. Con determinación, Jay se lanza sin red a una huida vertiginosa en la que no está permitido bajar el pistón, dejando artefactos explosivos por el camino con títulos como Faking it, It ain´t gonna save me o Man of steel.
Pero rebuscando bien, no sólo hay en este disco cosas que te puedan estallar en las manos. Si las quieres, tienes dulces melodías como la del riff de Wounded, o las sencillas palabras envueltas en bonitas guitarras de I´m watching you.
Una vez más, Jay Reatard firma un disco efectivo y hasta las cejas de adrenalina, inteligentemente estructurado, con las pausas bien situadas para que simplemente cojas el aire necesario antes de que la vorágine te trague de nuevo.
_ Ahí lo tienen, ahí está, sin artificios, sin trucos, ahí está el rostro del mal. Francamente a mí me provoca pavor el simple hecho contemplar esas facciones de maníaco y ese brillo de psicótico en su fría mirada.
Nunca olviden esa cara, el día menos pensado recordarla puede marcar la diferencia entre la vida y la muerte.
_ "ADVERTENCIA: Un 10 en esta sección no tiene por qué corresponderse con un 10 real. Las notas por debajo de 5, son jodidamente acertadas."
We Are Scientists /"Brain Thrust Mastery" - 4 No hay derecho. El día de mañana, cuando a algún capullo le dé por ponerse a recordar las cosas importantes que ocurrieron en la primera década del S.XXI, sólo recordará que Obama era negro, que Avatar fue un cuelgue de cojones y que Héroes dejó de tener gracia en la primera temporada. A We Are Scientists que les den, eso no es justo... bueno, espera, ahora que lo dices, sí, sí que lo es.
Built to Spill / "You in Reverse" - 8 A algo como esto es a lo que nos referimos cuando especificamos que un disco "está cojonudo". Si en vez de eso hubiéramos dicho que el disco "es un asco", no pondría la nota que pone, sino lo contrario de lo que pone. Pero no lo pone. ¿No? Pues eso.
These New Puritans / "These New Puritans" - 2 Disfrazarse de tía en carnavales puede tener cierta gracia (que la tiene), pero que me haga gracia un día al año no quiere decir que por ese motivo vaya a empezar a usar ligueros y ponerme peluca a diario. ¿Que cuál es el porqué de esta reflexión de mierda? Joder, no querréis que hable del disco, ¿no?
Primal Scream / "XTRMNTR" - 9 Vale Bobby, de toda esa pléyade (ja! las palabras como esa son las que me darán curro el día de mañana) de cocainómanos que han hecho y harán música desde cuando sea, tú eres el que tiene el pelo más churretoso. Bueno, y en el 2000 sacasteis un discazo, pero eso es secundario. Lo primero el pelo.
“Nos pueden matar en cualquier momento. Estamos esperando la muerte. Cuando caminamos, cuando comemos, cuando bebemos estamos esperando la muerte. No le pedimos nada más a la vida, solo morir y descansar en paz.”
Entre diciembre del 2008 y principios del 2009, un periodista convivió, grabándolo todo, con los observasodores de la organización International Solidarity Movement. Cámara en mano, con un método de inmersión total, intenta dar una idea aproximada del día a día en la franja de gaza.
Me ahorraré hacer comentarios respecto al estilo, de sobriedad total, porque sería bastante frívolo por mi parte. No es esta una película, no es ficción, nisiquiera un documental al uso.
Son imágenes. Imágenes de una fuerza tremenda. Imágenes que sobrecogen.
Todos hemos visto alguna vez un muerto por televisión, incluso hemos visto disecciones en directo por cortesía de las más variopintas series y películas. Pero pocas veces se puede mirar, de cerca, a la pura realidad. La incertudimbre, el sonido de las bombas, la desesperación en toda las caras, la búsqueda de los cadáveres (que difícilmente aparecen), los restos humanos sobre un tobogán, la rabia contenida, el intento vano por sobrevivir (ya no digamos por vivir), todos están amenazados, todos están en peligro. Las ambulancias son carros de burros, los niños que jugaban en el parque llegan ya muertos al hospital (“Yo no soy hamás solo quiero vivir una vida”). Los ojos muertos, las fotos que nadie quiere por ser demasiado fuertes (“hay que maquillarlas). Nadie está salvo. Disparos contra ambulancias, bombas contra una familia que intentaba huir (“Llevaos a los niños, llevaos a los niños”). No hay sitio para la épica, ni siquiera para la tragedia bajo los f16. Cadáveres por las calles. Ataques simúltaneos de tanques, helicópteros, barcos. La risa que se vuelve lágrima de los voluntarios. Las bombas explotando frente a nuestros ojos. Los teléfonos no funcionan ¿el padre, la madre, el hijo? Nadie sabe donde están, si están vivos todavía y no hay manera de saberlo. En cualquier momento podemos morir ¿Qué podemos hacer? “ya que vamos a morir, por lo menos no lo hagamos en nuestras casas”.
Lo fácil sería hacer un análisis pormenorizado del porqué de toda esta mierda. Un análisis sociopolíticohistórico que se remontase a 1948. Alejarse, buscar en la wikipedia y vomitarlo todo y quedarse tan contento. Pero no, después de este documental pocas ganas te quedan de datos históricos.Aquí, ante lo que estamos, es un ejercicio muy loable, muy valiente y tremendaremente directo de retratar un día a día de una ciudad sitiada. Quiere impresionar y lo consigue. Muy de lejos.
Aquí la página oficial desde la que os lo podeis descargar. Gratis, donando o con incluso por un precio bastante económico todo un sistema de reproducción para organizar un visionado en tu ciudad.
Al igual que en 
74 votos
