Que el mundo es una mierda no es un secreto para nadie. Que en esta vida solo puedes escoger entre una vida miserable pero libre, o una vida cómoda de hombre gris, tampoco. Pero nadie puede relatar estas cosas como Bukowski. Su prosa es tan descarnada como potente. Mantiene un realismo que a veces roza lo vulgar, pero de extraña elegancia, con un estilo cercano al de los mejores, de los que él supo bien aprender. Nadie promete que sea agradable, pero ni su vida ni la vida lo es.
Y este libro es el mejor ejemplo de ello. Como para dar un puñetazo a la gente que lo criticó, que no podían entender si su escritura era una pose, una basura, lo mejor que se ha escrito jamás, o simplemente un escritor típico con algo de personalidad y saber hacer (por algo muchas veces se le ha llamado: "el mejor o el peor escritor de Estados Unidos"), en el año 1982, ya mayor y bastante acabado dió forma a este libro autobiográfico, en el que mediante su alter ego Henry Chinaski vuelca en las letras todas aquellas experiencias que lo formaron y que le dieron esa extraña personalidad de tipo duro y amargado, alcohólico y underground, de suerte de ermitaño algo misántropo de la vida moderna. Su forma de huír del mundo al que odia y que le odia carece totalmente de mística, se basa en la reafirmación de la personalidad, en mucho odio, en un sentimiento devorador de "yo-contra-todos" y en una incapacidad congénita para entrar en una sociedad que le considera un monstruo. Desde luego la suya no es una vida agradable, pero se puede aprender tanto de sus experiencias y disfrutar tanto de la extraña poesía que tiene su prosa que este libro se promete toda una experiencia y de mucho interés.
Realmente es el último escritor maldito hasta la fecha. Después de Celine o Henry Miller no ha habido otro tan grande como él.
Se merece un 10
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