Disco malditaseamente bueno de la semana: "Atemahawke" (2007) Porter

Tengo que reconocer (mea culpa) de que hasta no hace mucho, mi visión de la música mexicana se limitaba al mítico mariachi de sombrero coñero y mojito en mano o, como mucho, un mariachi pos moderno a lo Robert Rodríguez. Más que eso pues no conocía.
Pero bueno, bendita ignorancia, gracias a esa biblia llamada Indiecaciones (desde aquí mucho cariño y amor a ese blog) y a bucear un poco por la red de redes se van conociendo cosas novedosas y originales venidas de tierras mexicanas y de otros lugares de la gran Sudamérica. Y flipas. Sencillamente.

Mi gran descubrimiento hasta la fecha es este grupo, de un solo disco y un solo EP. Locos y surrealistas como ellos solos, comandados por ese tremendo personaje/ genio llamado Juan Son, todo carisma y disfraz, Porter crea con gran ampulosidad a veces, con minismalismo electrónico otras, una música sin parangón: evocadora, muy experimental, con un original surrealismo irónico (ese tremendo "Vaquero Galáctico"), con toque casi épico a lo viejo rock experimental otras... Desde luego un grupo que, disculpenme, no tiene comparación con ningún grupo español (que yo conozca).

Y no digo que sean mejores, ni mucho menos, simplemente diferentes. Desde luego es de esas cosas que te hacen darte cuenta de lo tremendamente burraco que eres y lo muchíiiisimo que te queda por conocer.

A partir de ahora añadiré "chingo" y "chido" a mi vocabulario habitual. Lo prometo, equisdedededemayúscula.

Un 8`5 muy chido.

Destacan: "Este cosmos", "Host of Ghost", "Vaquero Galáctico" y tantas otras
Escuchar preferentemente: Con un mojito en la mano....que nooooooo. Para viajar un poco, simplemente.

Propinas para las masas: Fobia

¿Sabíais que la Hipopotomonstrosesquipedaliofobia es el miedo a las palabras largas?

Waaaoo!!. Lo que se aprende en cierraelmaletero!

Momo (Michael Ende)

Todo niño debería leer El principito y Momo. De esta manera podría afrontar su infancia con garantías de éxito, para poder pasar luego a la adolescencia a través del Guardián entre el centeno. Luego, con el paso del tiempo, podrás acudir otra vez a estos lugares comunes en busca de refugio cuando veas que pintan bastos.

Perfecta, la sensibilidad llevada a obra maestra. Mas que de hojas, este libro está hecho de poesía. Ende quiere llevarnos de vuelta al romanticismo, a través de buscar la vida interior individual y encontrar las formar expresivas alejadas de la racionalidad que ahoga; es decir irse del mundo tecnificado y volver a un mundo de sueños.

Momo se imagina el mundo como una oreja enorme en la que está sentada y escucha el universo de estrellas.

Jesús.

Giggi, Momo y Beppo simbolizan la resurreción del ansia romántica; la música, las flores, el color celeste y las tortugas que te guían para recuperar el tiempo robado por los hombres grises, sus antagonistas que personifican en sus propias carnes el capitalismo salvaje, ese que da tanto miedo.

Porque aquí, lo único que hay es creer en la utopía de la vida, permitirse soñar en medio de un mundo poco propicio para ello; donde ya no hay metas ni sentidos aparece Momo, para permitirte un mundo un poco más libre.

el tiempo es la vida, y la vida reside en el corazón (Momo dixit)

Grupo de la semana: Portishead

Hablar de Portishead es tan dificil como encasillarlo dentro de una etiqueta. Lo del trip-hop fue una coña marinera de los noventa, y el sonido Bristol también se quedó atrás hace tiempo. Simplemente suenan a Portishead. Y basta.

Su música es hermosamente tenebrosa, y todos los sonidos que los rodean, nos acercan a la vez que nos alejan de ellos. No sé si me explico. Sus tres discos actúan de espejo, que devuelve la cotidianedad transformada bajo los influjos de una perspectiva que hiere.

Cada disco es un vértice de su filosofía.

Dummy es el génesis, la ópera prima de su trayectoria, sus inicios. Porque más que un álbum es una película. Todo está envuelto bajo un tamiz cinematógrafico, sus melodías son de chaise-longue y la voz de Gibbons te envuelve y te acaricia (mientras te ahoga).

Luego llegaría su disco homónimo, donde los sonidos se hacen duros, las melodías decadentes y el desencanto impregna todo hasta el desasosiego. Discazo tras el cual vienen 10 años de espera, en los que cada uno hizo lo que quiso y pudo, para acabar llegando, viendo y venciendo con Third.

Un LP donde todo es lo que parece, el hermetismo y la crudeza siguen vigentes, los sonidos son más asperos que nunca, sobresalen las aristas de unas canciones inolvidables, y la frustación que siempre llevaron por bandera pone los pelos de punta como siempre.

(“Nadie dijo que llegáramos a conocernos bien / y la nueva prueba es lo que necesitamos del mundo”)

Pelis: "Muerte de un ciclista" (1955) J.A Bardem

De las Tres Bes del cine español (solo me queda una peli de Buñuel y ya hable completado la colección de cromos) Bardem quizás sea, aparte del más comunistoide, el más irregular. Pero, como buen genio con altibajos, tanto sus altos como sus bajos llegan a las mas altas cotas de genialidad y de miseria.

Y esta película es la perfecta muestra de sus altos. Película extraña en el cine español donde las haya, de un neorrealismo negro, próximo tanto al cine italiano, como al estadounidense, como al francés (menos al español, a cualquiera), con una personalidad y un saber hacer también verdadero islote en el cine de la época.

La buena mano se nota, y el que sabe sabe (que también se nota) y en este relato de miserias de alta sociedad, de tormentos culpables a lo Crimen y Castigo, los planos largos se vuelven casi insoportables, los "chantajes" por parte de un vengador muy vengativo se hacen jodidamente realistas, las escenas en crescendo se multiplican y la tensión por el terror a un castigo que nunca llega se acrecenta con el minutaje. Las sorpresas no faltan, los personajes que no son lo que parecen tampoco, y los claroscuros y la inmoralidad es tal, que la pretensión de un juicio moral es realmente inviable. No en vano, la censura franquista la valoró de "Muy peligrosa".

Pero no todo en esta película es tensión, también hay largas escenas de "autodescubrimiento" con unos personajes cada vez más complejos (brillante una guapísima Lucía Bosé), y una pareja de amantes cayendo en el abismo, hasta un final tan brillante como terrible.

Posiblemente una de las mejores películas de nuestro cine. Indispensable.

¿La nota es obvia no? Pues sí, que sea otro 10.

Pelis: "El Desencanto" (1976) Jaime Chávarri

"El fracaso es la más resplandeciente de las victorias"
"Todo goce comienza en la autodestrucción"

Frases como esta, con la firma de Leopoldo María Panero (posiblemente el ultimo genio de la literatura española) pueblan esta película y le dan un tono de encantadora decadencia que la convierte en uno de los documentos audiovisuales más valiosos de la cultura española. Como retrato de fin de una época, como documental desnudo, que deja hablar en vez imponer, no tiene precio. Como retrato de artistas, tampoco. Pero siendo los personajes los hermanos Panero ("Y casi conocí en una ocasión a Michi Panero") ¿que se puede esperar? Todo es encanto (y desencanto), malditismos, palabras que hacen sangre (sobre todo Leopoldo "Mi lengua mata" Panero) y lucidez increíble pese al obvio desgaste físico y mental (en la historia de los tres hermanos no falta el alcoholismo, los centros psiquiatricos y los intentos de suicidio).

La cámara, con una fotografía queda y en decadentísimo blanco y negro, se convierte en simple observadora mientras las miserias de una familia que fué grande (Leopoldo padre fué uno de los poetas más importantes, pero no mejores, todo sea dicho, de la época franquista) y que acabó en la miseria, económica y personal, son desgranados por unos dementes tan geniales como cínicos. Tras la muerte del padre (el documental fué grabado doce años después de ello), la madre, tan aristocrática, pedante y fruto de un mundo tan cursi como irreal, fué incapaz de controlar la furia vital de sus tres hijos, geniales descarriados, que acabaron convirtiendo la España de los setenta en su Paris "fin de siecle" particular. Los hermanos, los locos, no tienen compasión con su madre, y ante una cámara inmutable, destrozan con palabras todo su mundo de fantasía, tirándola de su nube sin compasión, hablando directamente y con mucho sarcasmo de sus intentos de suicido, sus drogadicciones, sus vidas casi rimbaudianas.

Leopoldo María Panero, demente perfecto, esquizofrénico sarcástico, colocado hasta arriba de antipsicóticos que le hacen hablar con una entonación muy peculiar, habla con una lucidez demente que asusta, poniendo sobre la mesa todo aquello que su madre, su sociedad quiere negar... Desde luego no es apto para pusilánimes su conversación con un vaso de wisky entre las manos.

Una de las películas más curiosas y valientes del cine español.

Simplemente brillante.

Un 10 encantadoramente desencantado.

Peliculas: "La caza" (1966)Carlos Saura

Tratabamos el otro día en conversación botellonera tres de los redactores de este blog, que en el cine español de los años de la dictadura hay mucha joya oculta, muchas peliculas que están a la altura del mejor cine de la época...Y directores !que directores!... Ríase usted de John Ford, Mankiewicz o Hawks.... Bueno, mejor no se ría usted tanto, pero una sonrisilla si que se le permite.

Así que bien, aquí estamos, con el propósito de revisar alguna obra maestra semi oculta del cine "clásico" español.

Y empezamos con "La caza", de Saura, película árida, cruel y agobiante donde los haya, que, realmente, como apuntaba alguién en el santa sanctorum de Filmaffinity recuerda a los mejores westerns fordianos en la construcción de personajes con silencios, guiños solapados y dialogo justo pero muy preciso y a los de Peckinham en la utilización de la violencia latente como corazón y fuerza narrativa, dibujando con muy poco (tres personajes que se caracterizan casi desde el brillante comienzo, un páramo que se convierte en otro personaje, las metáforas del fin del mundo y de los conejos y las ratas) uno de los retratos humanos más perfectos de nuestro cine.

Y eso por no hablar de la fotografía, de la más original y moderna que estos ojitos han visto, con un uso de la camara muy avanzando, tirando de primeros planos, camara en mano y muchos planos largos que no se alejan pese a la dureza de la imagen (antológica la escena del hurón atacando al conejo), ayudando realmente a la construcción de los protagonistas.

Todo en ella se una en una ecuación cuasi perfecta, hasta la música, de Luis de Pablo, que también ayuda y mucho para dar ambiente árido y desolado y en el tremendo crescendo del final. (QUE FINAL, ALMAS DE CÁNTARO, QUE FINAL!)

Pues sí, menudo final, menudo final... Pero yo no digo nada, pasen y vean, y palabrita del niño jesús que no saldrán defraudados.

¿Qué? Pues un 10, OBVIAMENTE!

Libros: "El Romancero Gitano" F. G. Lorca.

"!Oh pena de los gitanos!
Pena limpia y siempre sola
!Oh pena de cauce oculto
y madrugada remota!"

Con el arte (y la cultura en general) pasa algo curioso que la viene destrozando desde su propia génesis. Nunca está en el estado en el que debería: Siempre se debate en los extremos, cuando no es privilegio de unos pocos, carne de bibliotecas podridas y facultades rancias es blanco de la furia de la gente, machacada y vaciada hasta ser convertida en un enorme exoesqueleto vacío totalmente.

Un buen ejemplo de esto es el libro que me ocupa, por todos conocido y, lamentablemente, por muchos destrozado. Ya cuando Lorca lo escribió nadie lo entendió. Unos lo consideraron un poema del pueblo, un canto a la Andalucía de los gitanos, otros como un capricho extraño de un prometedor poeta vanguardista (entiéndase aristocrático). Tanto los pedantes como los gañanes lo hicieron suyo con el tiempo, convirtiendose en un libro muy popular, para bien o para mal. Se diseccionaba en las universidades, se recitaba en las tabernas. Hoy día sigue así.

Nos obligan a observar sus entrañas en esa sacrilega clase de "Lengua y literatura castellana", los grupos más "populares" como Marea lo versionan y (que nadie se ofenda) lo vulgarizan...Si Fede levantara la cabeza...

Sí, es un poema de Andalucía, pero como puede ser un poema de Galicia si lo llega escribir un poeta gallego. De la misma manera que "Poeta en Nueva York" no es más que un contexto realista a un libro puramente personal e inventado, que quizás jamás debería haber salido de la mente del escritor (el mismo decía que sentía que cuando veía un libro suyo publicado, lo sentía ya muerto, como si las cubiertas fueran un ataúd florido y las palabras una mortaja elegante).

¿Que quiero decir con esto? ¿Que es un libro para unos pocos? No. Es un libro para todos, para sumergirse en él hasta el fondo, para leer en soledad, para hacerlo tuyo y solo tuyo. Al fin y al cabo, al menos para mí, el arte no es para el pueblo, es para el individuo.

Y con esto me despido, que no se diga que no curra nadie en casa mientras mis colegas redactores están de parranda y de reporteros en el FDN (equisdémayúscula).