Grupo de la semana: The Doors

Que tendrán The Doors que siempre acabo volver a ellos. Que tendrá la mirada en trance de Jim Morrison que siempre acabo buscando algún concierto para compartir alguna experiencia extracorporal con él. Que tendrá ese "The End" que hay días que solo me apetece escucharlo y no hacer nada más.
Si pones un disco suyo y te dejas guíar por la mano firme de chamán de Morrison pronto te encontrarás montando la gran serpiente por algún desierto enorme e inhóspito y podrás llamar a las puertas de la percepción como un hombre buscando en lo lisérgico la manera de cruzar al otro lado.

Logran como nadie recoger toda la esencia de los años hippies, de las experiencias alucinógenas y la espiritualidad poética que bañaba la norteamérica de los indígenas milenarios. Son nuestro guía en un mundo que muy pocos se han atrevido a penetrar. No hay más que ver un directo para ver al líder de la tribu, nuestro Jim, viajar, retorcerse, gritar, subir y volver a bajar, abrir todo, cerrarse sobre si mismo y convertirse en el Rey Lagarto ante nuestros propios ojos y ante todos sus pacientes que también compartían, bebiendo de su mirada, toda esta experiencia reservada a unos pocos y que él, Nuestro Chamán, nos ofrece en bandeja de oro y peyote.

Pero como todos los "comunicadores", Morrison se quemó pronto. Del muchacho delgado y alto e irremediablemente irresistible que conducía con una voz cristalina el "Light my fire", poco quedó con los años, hasta aquel hombre gordo, barbudo y desgreñado que se desgañitaba desesperado y daba sus últimos coletazos, como jinete de la tormenta en "L.A Woman", imprescindible último testimonio del único Rey Lagarto.

Después llegaría el misterio, la tumba de París y las procesiones al cementerio.
Si alguién duda sobre si está muerto o no, que ponga uno de sus discos una noche de verano frente a una puerta abierta. Si no acaba montando la gran serpiente hacia el lago milenario al lado del Chamán Morrison, le devolvemos el dinero.

"Ride the snake, ride the snake
To the lake, the ancient lake, baby
The snake is long, seven miles
Ride the snake...hes old, and his skin is cold"